– Доброе утро, моя девочка…
Вдруг в её сердце прозвучал мягкий голос — знакомое, давно забытое детское шептание… 🕊️💭
Сира тихо ответила, прижимая карандаш к груди:
– Я всё ещё жду тебя, папа… ✏️❤️
Её взгляд оставался прикованным к портрету. 🖼️
Она знала, что её отец рядом…
Но это было только начало истории… 🌙
📍 Самая эмоциональная часть в комментариях — не пропустите… 😢💬👇
Это было холодное осеннее утро. Сиран стояла в углу гостиной, молча, перед портретом своего отца. Он был в военной форме, с легкой улыбкой на лице, как всегда сильный, но эта улыбка больше не была утешительной. Она перестала принадлежать настоящему и стала фрагментом воспоминаний.
В руках девушки был простой карандаш. Она пыталась завершить портрет отца, чувствуя каждую линию сердцем. Но ее глаза были полны слез, и две крупные капли скатились по щекам — одна упала на бумагу для рисования, другая — на карандаш. Каждая капля хранила в себе целое детство — недостающие объятия, незавершенные истории.
Шторы мягко колыхались от ветра, волосы невольно двигались по ее лицу, но Сиран оставалась неподвижной. Ее взгляд был заморожен на портрете, полный тоски и боли. Казалось, что время остановилось, и этот момент станет вечностью.
Она тихо прошептала,
– Я все еще жду тебя, папа…
Вдруг слабый голос как будто отозвался в ее сердце — знакомый шепот детства:
– Доброе утро, моя девочка…
Ее сердце остановилось на мгновение, как будто она услышала, почувствовала это, а потом оно снова забилось — медленно, тяжело. Она прижала карандаш к груди, как будто хранила последнюю память — любовь, силу и утрату, оставшиеся позади.
Ее глаза снова закрылись, перед улыбающимся лицом. Она увидела, как ее отец идет по их саду, а она, маленькая, встречает его с объятиями.
Но, открыв глаза, она увидела только портрет. И слезы снова катились по щекам.
Любовь не умерла. Она жила в каждой линии, в каждом легком порыве ветра, в каждой подушке, обнятой ночью — и в глазах девушки — навсегда.
